Una historia más de cómo Almería ha perdido su principal icono.
Nueve de la noche del pasado miércoles en la sala de espera de aeropuerto de Bilbao. Un almeriense cansado, aguardando para embarcar rumbo a Málaga y de allí por carretera a su casa; un almeriense solitario, tras horas de reunión con sindicatos agrarios franceses y portugueses, en esa terminal a 800 kilómetros de la Puerta Purchena, más extraño que un torero en Moscú. Ese almeriense se llama Andrés Góngora y está mirando cómo anochece por los ventanales con las luces de la ciudad brillando de fondo.
Allí está el secretario de la Coag, el paladín de los agricultores, con un botellín de agua y los restos de un bocadillo de tortilla de patatas más frío que el abrazo de una suegra. Hasta que se cansa Andrés de ver gente pasar por el hall encerado, con prisa, camino de cualquier destino del mundo, comprobando en el gran reloj de la sala cómo la hora del embarque al Pablo Ruiz Picasso aún está lejana.
Y se levanta a estirar esas piernas acostumbradas a pisar tierra y decide entonces comprarle algún detallillo a los niños: unas camisetas, unas chocolatinas. Y rebuscando en una de esas tiendas sin alma de los aeropuertos ve una leja llena de txapelas con el color de la ikurriña y al lado, como vecinas bien avenidas, unas gorras con indalos almerienses grabados y el nombre en grande de Bilbao. Y tiene entonces, Andrés, la misma sensación que si se hubiese encontrado un kilo de tomate Raf con la frase ‘made in El Bocho’. Y piensa: “si Perceval levantara la cabeza”. Allí estaba el Indalo, en esas gorras que cogían y se probaban japonesitas risueñas que venían de ver el Guggenheim.
El Indalo- el monigote de los letreros, el muñequillo mojaquero, el pechinero Indalo el Marujo del que tomó el nombre – ha sido la mayor donación hecha por Almería al resto de la humanidad, a la que le ha salido gratis este símbolo que nadie ha sabido proteger como icono almeriense.
(La voz de Almería)
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